Jun. 15th, 2016

danmarkovich76: (Default)
http://mamzer0.chat.ru/frame1.htm
........................
В старой части города был тир. После войны в нем работал крупный мужчина в поношенном сером свитере с высоким воротником. Правой руки у него не было короткая культя у плеча, свитер аккуратно завернут и ниже культи зажат двумя деревянными прищепками. Он молча следил, как мы стреляли. Иногда неудачливые посетители жаловались прицел сбит или ствол кривой. Он брал ружье левой рукой, прикладывал к плечу и стрелял почти не целясь и всегда попадал. Все в в порядке говорил он суховато и возвращал ружье... По воскресным дням здесь было шумно щелкали выстрелы, утки крутились и хлопали крыльями, падали трусливые зайцы, оживала, со скрипом заводилась мельница... Но я чуждался этих дешевых радостей. Я высыпал всю свою мелочь и говорил - в мишень . Хозяин понимающе кивал, доставал из ящика белый квадратик бумаги, шел в дальний угол и несколькими кнопками прикреплял мишень к стене. Потом зажигал еще одну лампочку над мишенью, и отходил к прилавку.
Я смотрел через двурогий прицел. Далеко в тумане плавал крошечный черный кружок. Я моргал, высушивал влагу на глазу, и черное яблоко становилось чуть ясней. Оно пульсировало в такт биению моего сердца. Мне казалось, что я лежу и смотрю вверх в далекое черное отверстие в небе. Дуло ходило вокруг отверстия, раскачивалось, как башня в ветреную погоду... Нет, просто невозможно попасть.
В будни народу было немного, и никто не стоял за плечами, не помогал советами. Я водил ружьем по мишени и сопел. Сжатый воздух томился в бронированной камере, замок медленно поворачивался... Я не дышал. Наконец, тугой толчок в плечо и пулька хлестала по фанере. Оставалось четыре. Хозяин говорил "подожди" , шел к мишени, всматривался и негромко бросал - "семерка на трех часах..." Ага, взял правее... И я снова ложился на широкий деревянный прилавок...
В холодный осенний день в тире было пусто. Хозяин сидел в углу за крошечным столиком и пил чай из большой алюминиевой кружки. "По мишени?.." После пяти выстрелов он подошел к стене, посмотрел - и ничего не сказал, вернулся и высыпал передо мной еще пять крошечных пулек.
- Это бесплатно, ты заслужил, стреляй также.
Потом он принес мишень, и мы стали смотреть. Одна дырочка была на семерке, и одна, счастливая, на десятке, а остальные лежали плотной кучкой где-то между девяткой и восьмеркой. Из десяти одна в десятке... Я огорчился, чего же он хвалил меня?.. А он говорит:
- Десятка это талант и мечта, и немного удачи, а на удачу не рассчитывай, работай. Скажи себе "дальше девятки никогда!" и так держись, парень. И тогда десятка к тебе придет.
Я болел и долго не ходил в тир, а когда пришел, этого человека не было. Какая-то толстая женщина считала пульки и кричала на ребят, чтобы не целились, пока она ходит туда-сюда. Кто-то говорил, что его арестовали, шел сорок восьмой год. В тире все теперь было не так, и я перестал ходить туда, а потом начал стрелять из малокалиберной винтовки в школе. Главное, чтобы не дальше девятки.
................................................
Перевод Е.Валентиновой
Hitting the Ninth
In the old part of the city there was a shooting gallery. After the War a large man wearing a well-worn gray sweater with high collar used to operate it. His right arm was missing: a short stub at the shoulder, the sweater neatly rolled up and fastened with two wooden clothes pins below the stub. He would watch us shoot silently. Sometimes patrons badly out of luck would complain that the sight alignment was all wrong, or that the barrel was bent. He would take the rifle with his left hand, bring it up to his shoulder, and shoot practically without taking aim at all, and always making a hit. Everything is fine, would he say dryly, and return the rifle… On Sundays it was noisy there, the shots cracking nonstop, the ducks spinning and clapping their wings, the timid hares getting knocked over, the wind-mill winding up with grating sounds… But I eschewed these gaudy joys. I would unload all the small coins I had, and say – the bull’s-eye target, please. The owner would nod understandingly, get a white paper square out of the drawer, go to the farthest corner and pin the square up to the wall with several pushpins. Then he would switch on one more light, above the target, and go back to the stand.
I would look down the two-horned sight. Very far away, in the fog, a tiny black circle was floating about. I blinked, let the eye surface go dry, it allowed one to see the black dot that was the bull’s-eye a little clearer. The dot was pulsing in time with my thumping heart. It seemed to me that I was lying on my back staring into a far away black opening in the sky. The muzzle was wobbling all around the opening, the barrel was swaying like a tower in high wind. No, it was just not possible to make the hit.
On working days there were few people around, nobody would look over your shoulder and offer advice. I was inching my rifle hither thither across the target, breathing noisily. The compressed air was languishing in its armored chamber, the lock was very slowly turning… At last there would come a sturdy push against my shoulder, and the pellet would lash the fly-wood. Four pellets left… The owner would say, hold on a minute, then he would go to the target, look at it closely, and remark in low voice, the seventh three o’clock… Aha, so I have aimed too much to the right… And again would I lie down on the wide wooden stand…
On that cold autumn day there were no patrons in the shooting gallery. The owner was sitting in a corner, at a tiny table, having his tea which was made in a big aluminium mug. The bull’s-eye target?.. After I had made five shots he came up to the wall, had a look at it – and said nothing, returned and dropped five more tiny pellets before me.
These come without charge, you have deserved it, go on shooting like this.
Then he brought the target over, and we examined it. One tiny hole was in the seventh ring, and one, the lucky one, was inside the circle which was ring ten, the bull’s eye, all the rest neatly grouped somewhere between the ninth and eighth rings. Out of my ten pellets only one made ring ten… I was upset, what did he praise me for?.. And he said:
- Ten – that’s talent and the dreaming about, and a little bit of luck too, and one should never rely on luck, but work. Send all your shots aiming at the good old ninth ring. Just tell yourself no aiming at anything beyond the ninth, ever! And stick to it. And then the Tenth will just come your way on its own accord.
I fell ill, and didn’t visit the shooting gallery for quite a time, and when I came there again at last, this man was not about any more. Some fat woman was counting off pellets, and chiding kids so they wouldn’t point rifles at her while she was going to the targets and back. Somebody told me that my man was arrested, it was year 1948. Everything was wrong about the shooting gallery ever since, and I stopped going there, and later I took to shooting small-bore rifle at school. Taking care never to aim at anything beyond the ninth.
danmarkovich76: (Default)

Фрагмент картинки про городок на Оке. Окрестности мне приятней вспоминать.
.....................................

Мускат, яблоко, закат...
.........................................

Пора уходить, в серых тонах.
.......................................

Летнее утро с высоты 14-го этажа
...........................................

Домой дорогу находил всегда... :-)
............................................

Художник без головы, как и полагается ему быть
............................................

Белый бычок. Живет в Иерусалиме много лет, наверное уже евреем стал...
..............................................

Ассоль. Всё ждет красных парусов, уже состарилась...

August 2016

S M T W T F S
  12 345 6
7 8 9 10 111213
14151617181920
21222324252627
28293031   

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 20th, 2017 03:38 am
Powered by Dreamwidth Studios